De l'insomnie

Et il pleut, il pleut sans discontinuer.
Dehors, la nature crépite sous les lourdes gouttes de cette averse d’été, palpitant d’une soif jamais étanchée.
A l’étage du dessus, Lydie et son mec, qui squatte chez nous depuis août, se poursuivent en gloussant tels deux hamsters en rut.
Dans le salon, Adam vient d'arriver ("je rentre à 22h30, promis!") et se fait probablement réchauffer une pizza qu'il aura acheté à la station-service, vautré devant la télé.
Couchée à 21h30, je me relève, excédée. Le sommeil me fuit.